Любовь

Жил старик со своею старухой
у самого синего моря.

И была у них беда.
Приблудилась ниоткуда и осталась навсегда.
Исчезала ненадолго, приходила не одна.
Редко-редко так бывало, что бывала не видна.

И хотя её не звали,
но, святая простота,
сами в дом беду пускали -
отворяли ворота.

Путешествовали мало,
но когда бывали где
знал старик, старуха знала -
непременно быть беде.

То понос, то золотуха,
то тюрьма, а то сума...
Старик, голова два уха,
не большого был ума.
А с бедой
стал сам не свой.
Вывел надпись на заборе:
"Черпаком хлебаем горе -
видно так устроен свет,
что на всех хватает бед".

И старуха говорила:
"Всяко-разно с нами было -
из огня да в полымя
босые да голые".

Притерпелись-примирились...
Тут старуха умерла.
Тело люди схоронили,
душу смерть к себе взяла.

А старик? Так помер вскоре.
Но, пока жил, говорил:
"Что беда? Беда - не горе".
Часто плакал.
            Крепко пил.