Я когда-нибудь сниму свою перчатку

Я когда-нибудь сниму свою перчатку.
Взявшись смело за чернило и перо,
И как будто сочиняя свою сказку,
Напишу тебе короткое письмо.

Напишу о том, что было этим утром,
Напишу о том, что будет в ноябре.
Расскажу тебе что солнце – перламутры -
отдаёт свои небесной красоте.

Брошу улицы чернильными строками,
Брошу их в это письмо - пускай плывут.
Занть не видел я барьера между нами,
Даже и того что носит имя ‘друг’
 *
Дождь земли  идёт с небес. Идём по миру -
пусть и даже в разных будем городах.
Там по лужам разбросаем эту ‘лиру’,
Что несём в расставленных своих руках.

Посмотри, вот тут, ещё совсем недавно,
Словно при зачатии мы снова здесь.
Где на нас спускалась нежно,  плавно -
дорогая, молодая ‘лесть’.

Был я временем не мечен и не виден -
сад цветущий глубоко строкой тая.
Был я рифмою чертовски ‘не солиден’ -
не писавши эти строки, февраля.
*
Я, когда-нибудь, сниму свою перчатку,
Брошу наземь – пусть её уносит прочь.
Никогда я ни закончу эту сказку,
Даже при пороге если вечна ночь.

Не снесу я эти строки за целковый,
Даже если и за строчку – по рублю.
Ведь тогда, в дальнейших думах пустословий,
Я себя собой размеренно, сотру.

И оставь ты грусть и возраст у порога,
И швырни ты наземь тонких линий, тень.
Никогда ни явиться к тебе тревога,
Ну а вместо ночи, будет вечный день.
*
Друг мой. Друг мой... память и дуга - коротка.
Листья, слов моих – осенний листопад.
Для поэта ты ‘безумная красотка’
И твой образ за основу строчек взят.

Тушит мою осень взгляды и прохладу.
Душит свежесть летних рук и тополей.
Никогда томится по тебе не стану,
Но и вспоминать мне будет, не новей.               
 
Не новей и осени дождя прохладной
под дожди, срывать с себя свою листву,
Почерком пишу тебе тепла ‘ни тайным’ -
память о тебе я кротко, сберегу.
*
Друг мой, всё  на этом свете просто тщетно:
взгляды, жесты, мысли, цели, голосА -
если мир мы видим только ‘одноцветно’
и палач, нам нежен нашего врага.

Всё и вся, теперь иное средь покоя:
птицы, звери, люди, сроки, мир души...
поселилась нынче буйно паранойя...
в слабость моей пишущей себя руки. 

И перчатка станет скоро легко тесной,
Зябко пальцам даже без зимы.
Сказка моя вышла весьма лестной...
словно в первый раз пишу, стихи.