С деревьев исчезает позолота,
Раскрасив землю охрой листопада.
Сверкает алюминий небосвода,
Роняя вниз холодный жемчуг града,
Как будто разорвавшиеся бусы
Беспечной и рассеянной богини.
Комок во рту подобием медузы
Сползает вглубь и оставляет иней
На стенках горла. И слова не в силах,
Как по лыжне, вскарабкаться наружу.
Трепещет кровь в пульсирующих жилах.
Усталый Мефистофель ищет душу,
Но лишь смертельно ранит оболочку,
Чья кровь - её последние чернила:
«Мне скучно, бес! Пора поставить точку.
Я знаю, все пути ведут в могилу».
Пути
© Copyright: Онде Атом, 2020
Свидетельство о публикации №120012700179
Свидетельство о публикации №120012700179
Рецензии