Мы не будем строить планы,
Не до планов нам теперь.
Наша гордость ветераны,
В миф незапертая дверь.
Не видно неба и земли,
Высотки высятся победно,
Под ними Русь жуёт рубли,
Прозябая в славе бедно.
Помянули Катастрофу,
Наркошу вышлем за Подворье,
Пора, наверное, Голгофу
Перенести на Лукоморье.
Там всё ещё наш кот ученый
Златую цепь свою пасёт.
И Премьер, вновь испеченный,
Пишет песни и поёт.
Зато Кащей уже не чахнет,
Среди бесчисленных монет,
А волчий дух шакалом пахнет
И тень наводит на предмет.
А предмет то не простой,
Не лыком шит, а властью дикой,
Где баловень казны пустой,
Владеющий, пока, уликой.
Не зело нам строить планы,
Пока гноятся в боли раны.
Мы не будем...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120012701393
Свидетельство о публикации №120012701393
Рецензии
Заживших не дождаться ран-
Коль сыплет соль на них тиран.
Венедикт Ерофеев 27.01.2020 15:53 • Заявить о нарушении
Коль сыплет соль на них тиран.
Венедикт Ерофеев 27.01.2020 15:53 • Заявить о нарушении
