Не город, а сплошной каток,
Сулящий встряску пешеходам,
Не дам сбить с толку или с ног,
Пускай не пыжится погода!
А те, кто рядышком скользят,
Речами, взглядами, пеняют:
Категоричной быть нельзя,
До подноготной им видна я.
Зачем не пишутся стихи,
И завернул куда попутчик,
Прикинулся каток глухим
К тому, что падшую так мучит.
Гвоздит фонарь, как рыба лёд,
Мой горизонт, смурной и зябкий,
Доверит, если повезёт,
Мне оттепель свои повадки.
И я прольюсь из тесноты
Чувств, что загнал в себя подстрочник
Прочь из конвертиков листвы,
Замысливших объятья , почек!
И я прольюсь
© Copyright: Виорика Пуриче, 2020
Свидетельство о публикации №120012609334
Свидетельство о публикации №120012609334
Рецензии