листьями белыми на столе...

Листьями белыми на столе
Ложится долгая повесть.
Каждый день - новый лист
Сверху стопки уложен.
На листке я рисую историю дня:
В каждой линии - ты,
В каждой жилке есть я.

О чём же рисую?
О встреченных лицах.
О том, что шагая по каждой их строчке,
Я вижу отличия в каждой реснице,
Я чувствую разности в каждой их точке.

Никто не может с тобой сравниться.
Их много, поверь мне, но запахи чужды.
Их песни прохладны, хотя объёмны.
И даже сначала весьма уютны.

Шаги изначально приятно волнуют,
Улыбки с искринками манят задором.
Но ближе становишься - ветры холодные.
Но глубже заглянешь -
Пусты коридорами.

И вот убегаю.
Наш город рисую:
Дворы и проулки, дома и витрины,
И форточки старой скрипучие нотки,
И клинья вчера надо мной журавлиные.

Иду, улыбаясь, и нежусь в мечтаниях.
Скрипок напевные волны ласкают.
С размаха ныряю в тебя меж ключицами,
Таю в тепле твоём, медленно таю...

Мне бы сейчас засыпать на ладонях,
мерно качаясь от стука до стука
Звука сердечного, самого близкого,
Спелого голоса сладкого звука.

Мне бы теперь до утра целоваться,
Вкусно глотая с ванилью улыбку,
Плотно и долго всем телом касаться,
нежно стекать шоколадной наливкой.

Рядом, под крышей - шуршание смеха,
Мир на кровати разлит простынями.
Нет никого. Только линия света
Тихо играет с нагими плечами.

Так и живём, каждый день возвращаясь,
Скинув усталость, забыв про реальность.
В городе нашем царит "виртуальность"
истинных ценностей, детско смущаясь...

Так и летит белоснежная повесть.
Так и живётся промозглыми днями.
Пишется тихо, рисуется остро,
Таинство снов охраняя меж нами...

07.11.2019г.