Уж сколько было их, тех «мягко стелющих»,
С улыбкой клееной, за Запад «свах»,
Дешёвых россказней полову мелющих -
Но были русские не на словах.
На них и зиждется лишь закалённая
В смертельном пламени Святая Русь.
И, ею битая и посрамлённая,
Зубовным скрежетом исходит гнусь.
Той словно мёдом здесь в веках намазано -
Алкая сладости, всё прёт и прёт.
Да только всякий раз была наказана
И неожиданно был горьким мёд.
Так с роду потчует гостей непрошеных
Русь, убавляя им на годы прыть.
Но в перегное грёз, когда-то брошенных,
Взрастут химеры вновь - чтоб снова сгнить.
А правды взреет ввысь хоругвь нетленная,
По ветру вновь врага развеяв прах.
Недаром славилась земля священная
Издревле русскими не на словах.
Русские не на словах
© Copyright: Владимир Буров 4, 2020
Свидетельство о публикации №120012605513
Свидетельство о публикации №120012605513
Рецензии