Я не пишу о том, что вижу,

Я не пишу о том, что вижу,
Не интересное "кино",
А звук включить, то ненавижу,
Поскольку ясное Оно.

Там много грязи и в достатке,
То, от чего мы все бежим.
Не замечая, что в тетрадке,
Тот многосволочностный дым.

А то, что в нём всё прожигаем,
Так нам по сути, - всё одно,
Года ли, личности теряем,
Как прошлогоднее вино.

И в череде всех воплощений,
Та нить, что Личности видна,
Не тщится уж закладом мщений,
Поскольку вольности полна.

И в запредельности страданий,
Пусть блажен тот, кто возмечтал,
Не растворится в мраке Знаний,
Весь его благостный портал.

Пусть скажем смело, - возродится,
И много будем всем дано,
Но нелетящей взрослой птице,
Опасно грешное вино.

Лишь пол-греха, как состоянье,
Хранит все прелести Пути,
Кому и с кем такие Знанья,
Нам так потребно всем нести.

А, впрочем, благостны Мотивы,
Совсем не нужные, не те.
Зачем бездушным, бесноватым,
Рисунки стрелок в Темноте.

Им не прийдётся Там проснуться,
Стезя родная - Полумрак.
Но Жизни надо встрепенуться,
Хоть прячет жопу в норе Рак.

Страницей Летопись лоснится,
Уже её не повернуть,
Где ж поворот в котором мнится,
Тот непонятный нами Путь.

Хоть мы вовсю, везде глядели,
Но нам замылило глаза.
Сказать по-честному: - хотели?
Или опять виной Слеза.

Не утешить себя Отрадой,
Что будет лучше чем хотим.
И окружив свой дом заградой,
Глотать непроходящий Дым.
...