Проходят дни

Проходят дни. Они похожи. Всё так же тусклы и темны.
А в них одни и те же рожи, что лезут в лидеры страны.
Раздувшись сыто что, пиявки - грызут её живую плоть.
Не срежешь их, как бородавки, и не хрен попусту молоть.

Конечно, брат,страна огромна и затаиться в ней легко.
Но, вора выдадут хоромы, как не таись он глубоко.
Его счета ,  его поездки , ну и конечно же родство:
Сваты, племянники , невестки и остальное кумовство.

Тех накорми, тем  дай на лапу, а это надо где-то взять.
Не всем, иметь большого папу, и не у всех премьером - зять.
Однако если глянуть ближе, они давно нашли свой рай.
Их дети с внуками в  Париже  - чего ещё им выбирать..

И, вот, когда они вернутся -  чтоб  порулить большой  страной.
То, как бы им не подскользнуться, и не удариться спиной.
Короче, жирным своим  задом, где часто прячутся мозги.
А ехать к нам сюда, - не надо. Тут с вами, сдохнешь, от тоски!