послесловие

я разбегаюсь
и делаю шаг.
календарь считает
мой пульс.
восьмое число — пятый повод
тебя любить.
память
лопается как пузырь,
а за ним — ни одной
души.

кто сказал, что
казнить
нельзя
миловать?

лапидарна суть.
аскетичен жест.
не забудь узнать, как там я,
прочитав текст.
я тебе расскажу:
каждый раз, на рассвете,
в шесть —
просыпаюсь,
и будто бы не было
ни прощаний,
ни долгих дней,
безнадежных,
натянутых, как струна,
обреченных,
разрушенных,
на краю
удержавших меня,
будто не было
ни тебя,
ни любви моей
горькой,
жестокой моей
любви,
будто нет тебя.

а потом просыпаюсь вновь,
вот кровать. вот дом. вот моя
боль.
вот и ты — в отраженьях
зеркальных зрачков
по ту сторону
стёкол.

расскажи мне, милая, расскажи,
как дела твои не туда зашли,
как светло и весело,
как легко
тебе быть с другими.
я отвечу сказкой о летних снах,
когда бог не сумел отыскать впотьмах
мне тропинку, которая бы увела
от тебя подальше.
да, сама пошла за твоей рукой,
за твоим молчанием,
твоей тоской —
теперь что же, плакать?
всё равно ведь мы на одном пути,
так пока ещё здесь стоим,
улыбнись,
я не враг твой.

ни мольбы, ни жалости,
ни звонков,
ни хвальбы, ни горести,
ни стихов —
это всё пустое,
оставь себе.
только будь счастливой,
а больше мне

ничего не надо.

/ лисбет.
8.ноябрь'19