Как тянут Вас могилы предков,
Бродить среди пустых гробниц.
Как взоры постояльцев редки,
Среди усопших но живых.
Так я, взираю со страницы,
На ваши пылкие уста.
На эти длинные ресницы,
На эти синие глаза.
И вас маню в свои объятья,
В свою тоскующую грусть.
И будут пылки восприятия,
И до утра Вам не уснуть.
Мои объятия
© Copyright: Михаил Стриковский, 2020
Свидетельство о публикации №120012600161
Свидетельство о публикации №120012600161
Рецензии