Кто-то высыпал соль из солонки,
Может быть это, даже, и - я.
Память хрупкою стала и ломкой -
Не вбирает в себя бытия.
Где-то там, в глубине, запах детства -
Йодом пахнет белейшая соль,
От себя собираюсь я в бегство,
В никуда, в непонятную смоль.
Прав Малевич, писавший квадраты,
Начинаю его понимать -
Нет страшнее, больнее утраты,
Чем вчерашнюю память терять.
Горкой соль, рядом с нею солонка,
Знаю точно - я дома одна.
Память рушится хрупкой соломкой,
Вниз ссыпаясь куда-то, до дна.
А на дне день холодный и лужи,
В мокрых валенках к дому бегу,
Соль на тропке и ждёт дома ужин,
А что дальше - никак не смогу
Ни представить, ни вспомнить - что было,
Как сегодня - проклятая соль!
Может я это, только - забыла,
Как и то, что стою здесь босой.
Кто-то высыпал соль из солонки...
© Copyright: Ирина Эшбаева 2, 2020
Свидетельство о публикации №120012610056
Свидетельство о публикации №120012610056
Рецензии