Видишь – всё белое. Значит, и ада нет...
Только у снега больной мениск.
Снег шёл с утра, а теперь он падает –
Бледный, холодный и мокрый вдрызг.
Словно осунулся снежный овал лица…
Вовсе один, на ветру, зимой,
Он на меня, обессилев, валится,
Я на себе волоку домой...
Пусть говорят: всё равно растает всё.
Пусть говорят: снег идёт с любой...
Он, исчезая, в меня впитается,
Как это было у нас с тобой.
Белое стихотворение
© Copyright: Алисья Морда, 2020
Свидетельство о публикации №120012508819
Свидетельство о публикации №120012508819
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.