Там за забором в лозах виноградных с вином в кувшине Бахус ожидает.
Сатиры козлоногие, скучая, меха волынок звонких раздувают.
А нимфы пышногрудые щебечут, собрав в кружок телеса наливные,
И ждут меня, улыбкой томной блещут, перстами гладят кудри золотые…
Но, в духоте парной, в ремни свои затянут, я предаюся Марсовым утехам,
Июльским зноем влажным упиваясь, не слышу песен и не слышу смеха.
Где радость жизни? Где томленья страсти? Где звон бокалов пенного напитка?
Гнетут меня военные напасти и строй их маревом колышим зыбко.
А солнце жаркое палит меня привольно и где-то скис нектар в кувшине пенный.
Труб какафонией мой слух терзает больно муз жалкий пасынок - наш дирижёр военный.
И ротных экзерциций представленье на пыльном плаце третьи сутки кряду.
Довёл милитаризм до исступленья! О, Боги, Боги! Дайте, что-ли, яду!
Букколика
© Copyright: Игорь Леонидович Акимов, 2020
Свидетельство о публикации №120012500864
Свидетельство о публикации №120012500864
Рецензии