Л. Коптеловой

               
Город мал, молва гуллива…
До моих дошло ушей,
Что Коптелова Людмила
Празднует свой юбилей.
Женщине всегда семнадцать,
Сколько б ни было ей лет,
Тайну выдать постараться
Может  лишь один портрет.
Но, насколько знают очи,
То, что видится, - обман.
За душою, между прочим,
Прячется ваш талисман.
А душа – она крылата,
А душа – она поёт,
А душа мечтой богата,
А мечта с собой зовет.
И пока душевной силой
Вы несёте людям свет,
То для вас, моя Людмила,
Возраста, поверьте, нет.
Знаю точно - мысль упруга:
Миром правит Красота.
 В том, что славится Ветлуга,
Ваша лепта велика.
Знаю: косность и рутина –
Враг под номером один,
Но бороться вышли с ними
Муж, и дочь, и даже сын.
Много ль, мало ль лет минует,
Но уверена в одном:
Ветлужане застрахуют
От забвения ваш дом.
А младая поросль гуще
Всходы даст на все лады,
Чтобы помнил День грядущий
Об идущих впереди…
В вихре слов, что настрочила,
Искренностью ложь поправ,
Говорю вам: мне, Людмила,
Импонирует ваш нрав
Величавостью славянки,
Скрытой силою речей,
Любованием мирянки
Светом солнечных лучей,
Где полотна и картины
Ловят восхищенный взгляд,
А изделия из глины
Усмехнуться норовят.
Помолчу о том, что скрыла,
Пусть отбор мой будет строг!
С днем рождения, Людмила,
Мать, Художник, Педагог!