сначала он квартирует, затем – царит
во мне, этот миг-миллионник,
кусаемый знобью тела;
он сперва мне даёт алфавит,
чуть пониже виска
и чуть сродный с цыганским,
и гасит искусственный свет,
поверх век,
чтобы тьма ещё не темнела.
он всё знает, дробя чешую
мне куда-то за пазуху, в крошку, –
как пыльцу океана и дна;
и кладёт в меня нежность –
с мякотью соли –
мою и ничью,
что зернится нагая, как утро в поле
загоревшего льна!
я любимица их, – он негромок, –
серых вод и китовьих песен,
выветренных со звёзд в тумбы айсберга;
он говорит, что всему неживому
мы обязаны чёрной спесью,
а сознанием равновесья –
мы обязаны смерти,
какая и есть автопортрет,
что у всякой двери заходится шёпотом,
ожидая антре, –
ожидая нашего выхода.
***
© Copyright: Ирина Оратовская, 2020
Свидетельство о публикации №120012504552
Свидетельство о публикации №120012504552
Рецензии