*
Я сочиняю что нибудь.
Оно ласкает сердце, душу.
И сокращает к смерти путь.
Когда умру, мне станет лучше.
Никто не будет упрекать:
"Не так любил. Не так работал."
Перо в чернильницу макать
не составляет мне заботы.
Перо с утра я распушил.
Она прислалала мне сонеты.
Е ё б за них я задушил.
Но пропадает друг мой где-то.
А так хотелось бы обнять
её б за плечи вечерами.
Где мне сегодня ночевать?
Февраль уже не за горами...
*
*
Что нибудь...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2020
Свидетельство о публикации №120012504275
Свидетельство о публикации №120012504275
Рецензии
