Сударь

ворота закрыты давно,
ломать ни к чему,
и нет ни одного,
кому это надо,
прАво,
владелец изысканных буков,
не думай об этом,
какие причуды,
какие уловки и мелкие фишки,
когда на дворе листопад
из холодных и снежных
колдобин серо-туманного перевёртыша-неба,
что разверзлось,
прощения ради,
слезами из льда,
вонзаясь в мягкую кожу, смертельно искрят,
или то огоньки,
из детства, из страхов, рисунки,
когда в доме сам/один, закрывая глаза,
видишь страшные сказки воображенья,
искать прощения где-то на уровне падших,
то ли упавших накрепко так,
что поднять возможно Ему лишь,
ведь не претендовать ни на что — самое мудрое,
отбросить ненужные мысли,
там фальш и обиды хороший пучок.
мир заканчивается!
кому ж не видно,
он на грани прощания,
слышно,
птицы вокруг не стаей,
они покрывалом — чёрная гать,
как вуаль на шляпе знакомой дамы ли, её тени,
что закрывает от всех свой мокрый взгляд.

а что я?!
я готова принять ту дорогу,
где сани едут сами,
и ты, нехотя ли,
везёшь тленную оболочку
плакать,
на закат держишь путь,
прощая былые чужие рассветы
и неумелые жизни,
что сыпались правдой
и горем в твою

18.39
24.01.2020