До Бога далеко и до весны...

Вино дрожит в надтреснутом стакане.
До Бога далеко и до весны.
Мой старый рыжий сеттер на диване
о юности собачьей видит сны.

Трещат в камине влажные поленья,
блуждают отсветы живые на стене.
Приходят изредка те самые мгновенья,
чья суть живёт в недорогом вине.

Как совершенен ход эксперимента!…
И жить причин, конечно же, не счесть,
но странная суггестия момента
звучит в миноре… И причина есть,

чтоб не глядеть в окно, где скрыта тайна…
Её хранят берёза, клён и ель…
Там снег летит почти горизонтально
из тридевять заснеженных земель.

Там дух блуждает вечных одиночеств,
а память как разбитое стекло.
Там мрак апокрифических пророчеств…
а здесь уютно, пьяно и тепло…

В углу икона, Библия на полке…
Ночь за окном… А будет ли рассвет?
Возьми, судьба, волшебную иголку,
заштопай сей потрёпанный сюжет.

И вразуми тяжёлых идиотов,
утешь Россию, матушку мою…
Пью за погибель "русских патриотов",
но родину возвышенно люблю…

Закуски нет, нет курева и женщин.
Есть хрупкий мир, укрытый древним сном…
Коль день грядущий миру не обещан,
живу одним, текущим в полночь, днём…

В бутылке пусто. Пусто и в стакане.
Заснуть бы крепко… может до весны?…
С собакой рядом лёжа на диване
о добром Боге вместе видим сны.