Витька пил никого не слушая,
даже Рудика из "Кисмета",
и стонал, - Мне в Нью-Йорке душно,
как певцу и вдвойне, как поэту.
Тему эту вконец изжевали
в полуумии от "искусства"
с ним на Брайтоне в полуподвале -
меж сосисками и капустой.
Я такой нищеты не видывал,
и богатства духовного тоже;
он одну за другой опрокидывал,
и блевал на ложе попозже.
И ему - золотому - грезилось
под сабвеем с Ваньками и Хайками,
под гитару - не доллары, песни
отмывает с грехом на Брайтоне.
Я на память о нём, потерянном,
взял кассеты, его наушники.
Мы подкидыши у Америки.
А он ушел в монахи-послушники.
Виктор Слесарев
© Copyright: Марк Эндлин, 2020
Свидетельство о публикации №120012403639
Свидетельство о публикации №120012403639
Рецензии