Питают зимние погоды
Мою по осени тоску;
Дни тянутся, как будто годы,
И пуля просится к виску.
Не будят радость ни метели,
Ни воеводящий мороз.
Проспать бы, как медведь, в постели,
Хотя бы до весенних гроз.
А там задышится иначе
И станет легче осень ждать;
Её багрец – с дождём летящий –
Её бальзаковскую стать.
Скорей бы листьев хороводы,
Дождей игристое вино!..
Читать закатам дивным оды,
Хмельным ночам сонеты... Но...
Стоят безликие погоды.
Мертвецкая зима... Зима.
Дождётся ли душа свободы?
Иль белая добьёт чума?
А. Н. Пушкарь
Белая чума...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2020
Свидетельство о публикации №120012309736
Свидетельство о публикации №120012309736
Рецензии