Письма лежат на столе к никому.
Отправить давно их пора,
Но я не решаюсь явить миру тьму,
Тем более это — мура.
Там пара-тройка страдальческих слёз,
Игра в безответность любви,
Увечья, которые люд мне нанёс
И я ему, честный на вид.
Лист, испещрённый чернильной строкой,
Как плетью побитый, вопит,
Твердит о нелёгкой о доле мужской,
Про жизнь и её аппетит.
Раскрыть мои мысли, убежище, храм,
И слиться с галдящей молвой?
О нет, никогда, ни за что! Лишний шрам?
Спасибо, хватает с лихвой.
Ум всё трезвее, а горка растёт
С заметкой о буднях простых.
Хоть кто-то письмо от меня разве ждёт?
Зачем я мараю листы?
Письма к никому
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120012308893
Свидетельство о публикации №120012308893
Рецензии
