В ступе мозга в порошок мне толочь —
Расставания. Скажи сколько их?
По слогам хоть, о, январская ночь,
Продиктуй холодным клавишам стих.
Я по ветру разметал порошок
Да, из льда — огонь для нас добывал.
Своё сердце как дырявый мешок
Я иглою нежных чувств зашивал.
Только жизнь крутилась точно как стир-
алка "Бош" и всё в ней грязным бельем.
И кричат мне: пей, скорей грешный мир,
А не то Святой земли не нальём.
Ночной эскиз
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2020
Свидетельство о публикации №120012308491
Свидетельство о публикации №120012308491
Рецензии