Не подбирать бы слов для правды,
Броситься в стену сандалями,
Расставить по дому грабли
И вырастить шишку на лбу,
Чтоб никому,
Не пришлось затыкать их ставни
С желанием научить,
Залечить,
Искалечить.
Это тебе, тому, кто никогда
Не прочтет,
Музыканту, философу,
Гению и
Программисту,
Тому, кто знает весь мир,
Но меня никогда не поймет,
Не прибежит по первому тихому
Свисту.
Это тебе, кто ненавидит одежду.
И в гардеробе парочка беленьких тряпок.
Это тебе, кого видеть хотела бы
Реже,
Но расставание с кем пропитано ядом.
Глупый талантливый мальчик,
Я всё мечтаю,
Лет через десять, для мира ты станешь
Святым,
Может тебя таким никогда не узнаю,
Но все равно буду сыпать под ноги
Цветы.
Мальчик
© Copyright: Кирилл Франц, 2020
Свидетельство о публикации №120012304309
Свидетельство о публикации №120012304309
Рецензии