* * *
Дней всё менее в кубышке,
А ночей всё больше в ней...
Или просто выпил лишку,
Или мало было мне.
Мучит утром ностальгия
По оставленным местам…
То ли встал не с той ноги я,
То ли вечером не встал.
Как бы ни было хреново,
Я канаю по судьбе.
Может, бес попутал снова,
Может, снюсь я сам себе.
Не кукует мне кукушка,
К милым тропки заросли́…
Выпью с горя – где же кружка?
Рюмка больше не в чести́.
Холодна уже́ на ощупь
Жизни слабая струя...
Соловей не свищет в роще,
И не хрюкает свинья.
Только каркают воро́ны
На берёзе за окном…
Марш Шопена похоронный
Мне давно уже; знако́м.
Но донёсся голос свыше
Сквозь сплошные облака:
"Ты ещё Шопена слышишь?
Это значит – жив пока!"
Не кукует мне кукушка...
© Copyright: Диалогис Платтом, 2020
Свидетельство о публикации №120012302599
Свидетельство о публикации №120012302599
Рецензии