308
В её глухих непроходимых дебрях,
И наша жизнь, похожая на зебру,
На чёрно-бело-полосатый плед,
Бурлит в своих замусоренных недрах...
..........................................................
Лети же птичкой, о моя любовь!
Спасай мою запачканную кровь
И будь ко мне раскованной и щедрой!
Могли летать в заоблачную высь
Лишь только птицы, боги, да драконы,
А мы с тобой, подруга, родились
Приматами - убоги и не склонны
Порхать туда-сюда... Но в нас душа
Парит за нас обоих, и не сложно
Нам с песней воспарять, свободою дыша,
Во что потом поверить невозможно.
Итак, любовь – чтоб ты не вздумал делать –
Летать ли, ползать, или даже плыть -
Есть высшее, что только может быть
В убого-заповедных сих пределах...
Любовь нас делает – но это между нами -
Почти сопоставимыми с богами.
Свидетельство о публикации №120012209488