Злой рок...

Ночь. Тишина. Их было двое.
Он и она, совсем как чужие.
И словно падение древней Трои
В воздухе застыли крики немые.
 
Их души друг к другу летели,
А тела как из воска отлиты.
За окном вновь бушуют метели,
А они как бокалы отпиты.
 
Позади все родное - чужое,
Впереди - лишь будни без света.
Это имя теперь как родное,
Почему только радости нету?
 
Не сомкнуть эти нежные руки,
Что так тянутся ночью без страха.
Эти губы, вечность и муки.
Улететь бы с ним словно птаха.
 
Но нельзя так! Это порочно!
Тишина. Это мысли и сон.
Ей почудилось, будто нарочно,
Что сейчас перед нею был он.
 
Все закончилось. Вот и проснулась.
Ночь. Одна в холодной постели.
Как же горько. Она встрепенулась
И подушки на пол полетели.
 
Снова боль сжала сердце в тиски
Так не правильно. Она это знала.
Умирая каждый день от тоски
Лишь во сне к нему улетала.

Это шутка у жизни, злой рок,
Так сильно одержимой быть им,
И бояться признать свой порок,
Что понятен давно им двоим.
 
Но, увы, ни шага навстречу.
Не один, не одна. Всё пройдет.
Взгляд в глаза, безмолвные речи.
Лишь душа ото льда отойдет.
 
Не один. Не одна. Одержимость.
Как, скажите, теперь мне жить?
И как проявить всю решимость,
И войну всем и вся объявить...