Белое стихотворение...

Утро зимней свежестью смотрит сквозь стекло,
                За окном завьюжило. Всё белым-бело...
Белая картина - снежная зима. Белые машины... Белые дома...
Белые снежинки в воздухе кружат. И сугробы белые в виде медвежат.
Вдруг, ворона (белая!) села на забор. В птицу снежным комом запустил Егор.
Необычный, странный, как в тумане день.
                Лишь с оттенком серым чья-то бродит тень.

На соседской крыше белый кот сидит. Белый дым клубами из трубы валит.
Белая, пушистая, (в розовых!) очках - вижу небо белое в белых облачках.
Белая зарплата грезится весь день. Скоро на работу. Но работать - лень.
Всё кристально-белое, это перебор. Смачно белым цветом выкрашен забор.

Белое, парное пью я молоко. Гибнет настроение. Стресс недалеко...
Тут беру я белый из бумаги лист, провожу чернилами. Ну, а он всё чист.
Боже, мой! Что это? Белая строка? Я вдруг замираю, но дрожит рука...
Белые чернила? Белые стихи?! Неужели встала я не с той ноги?
Белая горячка? Белая ль она? Как бы мне сегодня не сойти с ума.
Напрягает этот монотонный бред. Где другие краски? Неужели нет?
Наслаждаться "белым" целый день не прочь...
                Но ещё ведь "белая" есть на свете ночь.
Это уже слишком! Я перекрещусь. Господи, помилуй! Господи, сдаюсь...
Что ж это такое? Как всё понимать? Может быть, мне белым флагом помахать?
Пальцем указательным покручу в виске. Белые виденья замерли в тоске...
Плющится в испуге белое лицо... На тарелке белой - белое яйцо!
Может это "белка"? Промелькнула тень. Эта чертовщинка длится целый день.
Цвету снежно-белому я наперекор ЧЁРНЫЙ кофе делаю, лью в него кагор.
                Выпью с наслаждением. Проявлю каприз!
                Цвет кристально-белый вызову на бис.
                Возникает в горле боль, как снежный ком,
                Жаль, что не смогу я стать снеговиком.
Белою снежинкой тоже мне не стать, в снежном хороводе не дано летать.
А на встречу дуют белые ветра. Я б писала дальше... Где, вы, доктора?

Белые халаты вижу за окном. Белую машину с (красненьким!) крестом.
        Белому, теперь, я вряд ли удивлюсь. Наконец проснулась...
                С белым расстаюсь!
Всем читавшим это, пожелать пора, здешней поэтессе белого пера.
2019.