Плывет тоска туманом вдоль по улице

Скрипка играет, сердится, волнуется,
Плывет тоска туманом вдоль по улице,
Впивается в сердца прохожих жалом,
То плачет, то как будто угрожает.

Нельзя пройти, чтобы не слышать скрипки,
Не ощутить тяжелых слез, как слитков.
И не узнать:
                Ушла Она к другому,
А может не к другому -
                просто бросила.
Не подойдет в ночи к этому дому
И не погладит медленно по проседи.

Она украла, унесла с собою
Мелодию из шёпота влюбленных,
Из запахов, закатов и рассветов,
Далеких и волнующих приветов.
Мелодию, где слышен говор листьев,
Где шум морей и рек равнинных быстрых,
Где стук сердец волнующий и близкий.

Осталась скрипка другом и отрадой,
Разделит с ним любое в жизни горе…
И он подумал, может, так и надо.
Не постоянно счастье, как и море.

А скрипка не смиряется с потерей,
Прохожих окликает, ждет совета.
Но все они скрываются в тумане,
Не зная, что сказать и как ответить.

Ушел и я, забыв закрыть калитку,
Подумав, вот какая в жизни проза,
И встретил девушку, она, скрывая слёзы,
Шла прямо в дом, где тосковала скрипка.

1966 г.