В. С. Высоцкому

Поэты не приходят к нам случайно,
Они даны, когда их, может, и не ждут.
Они поют о тайнах мирозданья,
Они себя на плаху творчеству кладут.

И в каждом слове горною рекою
Бурлит эмоция и скрыта мысли топь,
От этого больны они порою
И вместо пьедестала получают гроб.

Таким он был, ходил с прямой спиною,
Бросал, что думает, не морщася, в лицо,
На сцене жертвовал всегда собою
И психологию, и мудрость брал в кольцо.

Он глотку рвал себе, чтоб достучаться
До барабанных перепонок наших душ
И хриплым голосом своим ворвался
В эпоху скованных, но не услышал туш.

Он о Войне писал как опалённый,
Снарядом вражеским израненный солдат,
Как будто это он недостреленный
После ранения отправился в штрафбат.

Он написал красивые баллады,
Но затыкали рот ему цепные псы,
Ища повсюду пошлую неправду,
Транжиря на Земле его короткие часы.

И рвались струны на его гитаре,
И рвался белый парус на его груди.
Его поэтом, не спеша, назвали,
Бессовестно посмертно наградив.

Мы помним лишь смешные диалоги,
Мы гениев порой не сразу узнаём,
Но даже осознав ошибки той эпохи,
Нас всё равно хватило лишь на пошлое кино
о Нём.