Прости – я больше не живу,
Блуждая по ночной дороге.
Через туман тебя зову,
Ступая к твоему порогу.
Как же не радовать себя
И как же мне не быть в восторге,
Когда, все чувства потеряв,
Я пробуждаюсь в местном морге
Среди таких же, как я сам,
Терроризируя округу,
Идем по стоптанным тропам,
Идем по замкнутому кругу.
Но верю – что пока еще
Вернуть меня ты к жизни можешь.
Сдается враг, когда прощен -
Другие все сдадутся тоже.
Быть может, кажется, что мы
Все важное уже не помним,
Пускай мы внешне – мертвецы,
Не умерла душа у зомби...
декабрь 2014
38. Зомби
© Copyright: Дмитрий Арутюнович Романов, 2020
Свидетельство о публикации №120012206744
Свидетельство о публикации №120012206744
Рецензии