Баллада о старой фотографии

 Смотрю на старенький портрет,
 От времени там пятна и разводы.
 Не мудрено, за столько лет
 Не красят и портреты прожитые годы.
 На том портрете мой любимый дед,
 Ещё безусый,лишь пушок под носом,
 И от войны ещё,как лунь,не сед,
 И не терял сознанье на допросах
 Он мне рассказывал давно
 И про войну,и ужас плена,
 Когда,усевшись на бревно,
 Крутил махру величиной с полено.
 Я слушал деда,он что-то вспоминал,
 Махорка сыпалась на дедовы коленья,
 А я с открытым ртом
              и затаив дыханье ждал
 В его рассказе следующие звенья.
 И вот течёт рассказа ручеёк:
 "Я пол-Европы в сапогах измерил,
 И очень важная деталь,внучок,
 Что с первым сапогом
              в победу верил.
 Бывало,попадёшь в кромешный ад,
 И вот уже идёт с косой старуха,
 Но видит,как силён ты верой,
                и назад...
 Что значит внутренняя сила духа.
 И грязь месил,и снег топтал,
 Тонул в реке на переправе,
 Но на судьбу ни разу не роптал,
 Никто на жизнь роптать не вправе.
 Четыре года падал и вставал
 И за четыре года стал сильнее духом,
 За эти годы многих схоронил,
            с кем вместе воевал,
 И пусть земля им будет пухом".
 Дед замолчал,и я увидел взгляд,
 Его глаза куда-то вдаль смотрели.
 Быть может,там увидел он ребят,
 Которые живьём в огне горели
 А может и концлагеря барак,
 Где русский дух сломать пытались...
 Но что уж точно-видел он рейхстаг,
 Где надписи победные остались.
 Смотрю на старенький портрет,
 Держу в руках я письма-треуголки...
 У деда внук и сам уж дед,
 Но помнит эти письма наизусть
           от корки и до корки.