Русским он поэтом на земле родился,
В строчку и гитару навсегда влюбился.
Бил по нежным струнам,надрывая глотку.
Объясняя всю нам в жизни обстановку.
А душа,как факел,вся внутри горела,
Как поникший ангел,песню свою пела.
Часто бунтовала,не страшась угрозы.
Ручейком стекала,проливая слёзы.
Жизнь свою сжигая,выпивал он стопку.
Доходил до края,не нажав на кнопку.
Струны рвал и душу до последней капли.
Выплеснув наружу,не заботясь,так ли...
Так любил свободу,слыл он музыкантом.
Песни пел народу,не гордясь талантом.
Хриплый его голос в памяти на веки.
Как проросший колос,вырос в человеке.
Песня не до пета и затихли струны.
Вспомню я поэта,гитары его стоны.
С музыкой повенчан,его узнал весь мир.
Высоцкий в песнях вечен.Он твой и мой кумир.
В. Высоцкий
© Copyright: Елена Тюняева, 2020
Свидетельство о публикации №120012206046
Свидетельство о публикации №120012206046
Рецензии