Мне приснился сон, что поэзии нет,
Что рифма - это случайные гласные,
Что векторы строчек сочатся извне
И разбиваются насмерть.
Вокруг тишина, все потеряны,
Библиотеки намертво заколочены досками,
Я вижу во мраке петлю Есенина
И кровавый патрон Маяковского.
Я вижу, как люди в белых пижамах
Ищут схожесть модема с модерном,
Как в школе вместо стихов Мандельштама
Проходят стихи Моргенштерна.
Я вижу дом, где поэмы скомканы,
Где пеплом опали советские скрипки,
Где Бродский так и не вышел из комнаты,
Боясь совершить очередную ошибку.
Я вижу ТЕБЯ с томиком Гёте,
Как сквозь зубы пытается вырваться стих,
Но, если ты тоже читал до икоты,
Я поделю этот сон на двоих.
Вспышка!
Я просыпаюсь, лишенный смысла,
Внутри меня лопается беличье колесо,
А в голове всего лишь одна мысль:
Только бы это был сон...
Только бы это был сон...
Только бы это был сон.
Январь 2020
Беличье колесо
© Copyright: Николай Гришов, 2020
Свидетельство о публикации №120012205184
Свидетельство о публикации №120012205184
Рецензии