Сегодня пуля просвистела мимо,
Снаряд хотел, но тоже не попал.
Который день погода нетерпима,
Хандру внушает весь телеанал.
И как здесь улыбаться междометьям,
Когда часть речи проглотил туман.
Проходят будни дней в мечтах о лете,
Скучающих за солнышком южан.
И всё же - мимо пуля просвистела,
Сегодня будет кто другой убит.
И голова, являясь частью тела,
Ему, беспечному, всё говорит,
Что надо то, вот это тоже надо,
Что я - чревоугодник и лентяй...
...И что за жизнь теперь - одна досада,
Скорее бы весну в наш дивный край...
Стреляют...
© Copyright: Андрей Бурдин, 2020
Свидетельство о публикации №120012202558
Свидетельство о публикации №120012202558
Рецензии