Трудился мастер долгие года,
Писал он фреску, что известна многим,
Уж из под кисти виден лик Христа,
Со взглядом добрым и немного строгим.
Осталось только зло нарисовать
Чьим воплощеньем должен стать Иуда.
Да только где, скажите, его взять,
Как будто больше нет его! Откуда!
Однажды он на улице нашел
Младого, пьяного бродягу,
Что молодость уж в дряхлость перевел,
По пьянке попадая в передрягу.
Его с трудом поставил у окна,
Чтоб свет лицо бы ровно осветил.
И на холсте запечатлена была
Греховность и порок, что переполнил мир!
Тут вдруг, бродяга, стоя у окна,
Воскликнул: "Картина мне знакома! Это я!
Когда-то, много лет назад, не знал я вкус вина,
Я светел был, с меня писал Христа!
Но жизнь... Она бывает такова...
Бывает, искушением сражён,
И слыша льстивые красивые слова,
Уж Праведник в Иуду превращен!"
Иуда
© Copyright: Михаил Аршанский, 2020
Свидетельство о публикации №120012109560
Свидетельство о публикации №120012109560
Рецензии