на столе прошлогодний недопитый зеленый чай

на столе прошлогодний недопитый
зеленый чай…  книги… листы бумаги…
сегодня уже 1-го – вечер – я пью пиво
чтобы себя спасти и сберечь отчасти
насилия своего мозга Новогодней ночи –
где-то до 4-х нового дня...
мне не пришлось уснуть и мирно спать…
возможно ли под залпы фейерверков? 
хотя хотелось как-то и пораньше…
одолела усталость и слабость -
верно старею - хотя вроде не старый...
я был у художника скульптора
графика писателя - гения -
одним словом... вот до 4-х и проболтали
о Египте Греции Риме Шекспире....
телевизор работал только без звука... 
пришлось - смотреть Битлов в ю-тубе -
на ноутбуке - то что он так любит...
и пить водку... - это по русски -
будто с ненавистью провожая
старый ужасный год...
ну и потом конечно как водится -
под бой курантов - шампанское и белое
вино испанское... с утра умножилась
компания - пришла знакомая прекрасно
одетая в черное с духами яркими -
получился таки триумвират...
но споры надоели скоро... да и не хочется –
и что – почем… и о всем прочем…
я тоже что-то сочинял и рассказывал...
год «крыски–мышки» наступит только
в конце месяца... но уже везде сувениры…
я тоже приобрел компьютерную мышь…
и надо же так – старая мне приказала
долго жить как раз -31-го перед Новым годом...
пока нашел новую - устал от «Макси-мира» -
многолюдья этого гипермаркета...
и от его обилия… и хмурых лиц…
на улицах города мрачно и тускло без снега -
ветер и дождь без границ… - это я помню…
и слегка припорошило только к полночи…
теперь опять могу читать письма –
если кто и пришлет и набивать стихи
черновики листая за прошлый год -
"милями" в «word»е от не фига делать -
как мне не так давно говорили...
но они возникают сами собой -
как паранойя… или шизофрения…
я как самурай – без имени… призванья
и удостоенной мне чести –
без хозяина… свобода полная – а верить
не во что… и не таких со своею цепью
подвигов смерть легко забирала… 
пишу тебе письмо очередное -
или просто так - и сам не знаю…
2020-й  год – от Рождества Христова…
и я еще люблю тебя – поверь –
поэтому и вспоминаю… но оставляю 
все в прошлом - и пока не умираю…
а там – за облаками небо синее… 
стоит лишь подняться в лайнере –
вверх высоко над облаками –
отправится в другие страны…
может к океану… беда в другом… -
мы не летаем… и не полетим…
как раньше на витебской картине
Шагала - летали...