стихи мои белые...

стихи мои белые - без рифмы…
без ритма… они – говорят - похожи
на письма… я и называю их – письма –
«стихи моей прекрасной даме»…
их скопилось более сотни – чуть больше
или чуть меньше – не в этом дело…
мне удалось выжить… как и тебе…
хорошо еще друг - друга мы не убили…
а могли уже много раз… все равно
удалось будто бы умереть … и эта агония
спустя семь прожитых лет… именно агония –
которую не превозмочь и… не стереть –
как легко стереть буквы -в «word»е…
и на что мне - назло - этот пасмурный
вечер – серое небо… тающий снег…
нескончаемый ветер и морось…
когда хочется все бросить и уехать
в бархатный Коктебель  - в его бухту моря
… я не боюсь одиночества – только грусть...
мне даже теперь так лучше и намного спокойнее…
я вновь взялся за картины - которые
давно забросил и черновики стихов…
я боюсь растворения «я» в других…
и наш - так называемый элитарный
поэтический клуб – в котором меня
никогда и не понимали… хотя и печатали
несколько раз – давно пропах нафталином…
и в нем тоже нет настоящей жизни…
как и в городе в такую погоду…
я в основном слушаю блюзы…
и со своей старомодной поэзией
я опоздал уже на 50 лет… а может быть
навсегда… хотя может и нет – раз их читают
но я жив… и читаю других - по лицам…
а не по словам и не потому что пишут…
только зачем это все… когда хочется
ото всех закрыться и только писать картины…
а не эту галиматью... но слова сами
на лист будто просятся... разве
всего уже было так много… только что
еще останется пережить… как и этот
хмурый ветреный январский день…