Усталость. Боль и пустота.
Зима и слякоть. Духота.
Среди могильных серых плит
Стоит поэт, на "треть убит".
Он не проронит там речей,
И сдержит слез немой ручей,
Задушит вой в своей груди,
Накрутит завтра "бигуди",
И снова в путь, в свою "тюрьму",
Где жить завещано ему,
К родному дому и к семье,
В свое "поместье" на холме.
Две трети жизни у него
Осталось, больше ничего.
И даже если только треть
Ему оставят, то "гореть"
Не перестанет мой поэт,
Пока он жив - он -"вечный свет".
21.01.2020
Вечный свет...
© Copyright: Екатерина Крутихина-Прага, 2020
Свидетельство о публикации №120012105211
Свидетельство о публикации №120012105211
Рецензии