***

Дома?.. Дома?!.  Дома!.. Дома...
Кошка. Обувь. Коридор.
Всё до атома знакомо...
Всё вплетается в простор

рук и ног, сердец и дёсен,
почек, зада, головы,
диалогов, боли, вёсен,
трубок, книг, идей, молвы.

Всё считается с январской
мерой ставок на кону:
суету, шашлык по-карски,
нелюбовь (да не одну!),

сердца песню, воздух сладкий,
дерзновения души
в изменяемом остатке
(мало ль - деньги, малыши).

Всё ласкает сердца стуком
отыскавшего покой
в продолжительной разлуке
с неиспорченным собой.

Всё привычностию манит,
позволяя находить
в переполненном кармане
Ариадны личной нить.

Всё к родному возвращает,
расставляя по местам
и видения с Синая,
и знамения с холста

старика Иеронима,
и фрагменты новых строф.
Сердце дома так ранимо,
и не знает катастроф

корректируемых судеб,
мной придуманных за тем,
чтоб исчисленные люди
стали частью теорем

о бессмысленно искомом
средь морей, равнин и гор.
Дома?! Дома? Дома! Дома.
Кошка. Обувь. Коридор...