Пора правдивых слов

Все то, что понаписано томами,
В истории нерусским языком
Писателем с закрытыми глазами,
Вместо пера который вёл крюком,
Собрать бы разом, вывести с планеты,
Чтоб стала ложь его пустым комком,
И чтобы яркие гудящие кометы
Смахнули бы его своим хвостом…

Все эти тучи бреда и бездумья,
Которые писатель смаковал,
Подобны рою, выгнанному с улья,
Забывшему, что цель его - нектар.
Жужжат его слова как мухи,
Удел которых грязь и духота.
Не зрит слепец, что пишут его руки,
Не знает, что душа его слепа.

А для предателя слепцы – подарок,
С их помощью так просто предавать!
Сбивать узоры с древних арок,
И новодел за древность выдавать.
Крючками-пальцами легко стирать предания
И родовые нити обрывать,
Наврать и уничтожить нашу память,
И нашу душу ложью отравлять.

Слепой писатель, ты - страниц заложник,
С усердием исписанных тобой.
Ты как завравшийся картёжник,
Погряз во лжи предательской игрой.
Все похвалы, что слышишь ты повсюду -
Лишь от таких же как и ты глупцов…
С какой же легкостью тебя я позабуду,
Когда придет пора правдивых слов.