Судьба всегда чернилам пишет,
Она с рожденья не чиста.
С годами чувствую все ближе,
Я запах этого листа.
Быть может истина другая?
Совсем другая,есть она.
Напрасно жизнь тогда ругаем,
Хотя в честь мертвых пьем до дна.
В любовь играем,с кем то дружим,
Не жизнь все это.Может быть?
Но наступая в ту же лужу,
Нам больше хочется любить.
Какую есть.А,что там было,
Всему есть строк.Не торопись,
Когда закончится чернила,
Узнаешь,что такое ЖИЗНЬ.
***
© Copyright: Евгений Ткачев, 2020
Свидетельство о публикации №120012009149
Свидетельство о публикации №120012009149
Рецензии
