Ещё раз о стихах...

Мне нравятся мои стихи,
Хоть это, право, неприлично.
Ведь хвастаться заслугой личной
Наверно, всё же не с руки.
                Возможно, нет в них мудрых слов,
                И не открыто всё и сразу.
                Они лишь плод моих фантазий,
                Моих придуманных миров.
Они как верные друзья,
Я только с ними откровенна.
Они поймут меня мгновенно,
Ведь по другому и нельзя.
                И заплетаются слова
                В витиеватые сюжеты,
                Храня вопросы без ответа,
                Скрывая тайны колдовства.
Вокруг меня реальный мир,
Запутанный и обречённый,
Диктует сложные законы,
Сверяя времени пунктир
                Как много на моём пути
                Сомнений, страха и обмана.
                И я в свой мир, такой желанный,
                Готова с головой уйти.
И там, уже в который раз,
Слова подружатся с мечтами,
Как разговор за чашкой чая,
Спокойно и не торопясь.
                Пусть мне простят мои грехи.
                Нельзя от жизни отвернуться.
                Но чашка ставится на блюдце
                И я опять пишу стихи.