Последний солдат

                К 75 - летию Великой Победы
                живых участников войны
                останутся единицы.
                К 100 - летней годовщине
                их не станет вообще.
                Из газет

                Как морозом по коже:
                Есть на свете солдат,
                Кто нечаянно дОжил
                До немыслимых дат.

                Я давно его вижу,
                Он всё грезится мне, -
                Тот, кто сдюжил и вы жил
                В той жестокой войне.

                Не полковник,не маршал,
                Не штабист,не чекист,
                Не победного марша
                Франтоватый горнист,

                А обычный, типичный
                Фронтовой рядовой,
                Неприметная личность,
                Неизвестный герой.

                Он не сгинул под Оршей
                И не пал под Орлом...
                Отчего же всё горше
                Вспоминать о былом?

                Да, Героя не дали,
                Хоть сулили:" Дадим!"
                Орденок, три медали
                У него на груди.

                Но жалеть и не надо.
                Что Звезда? Мишура.
                В его годы к наградам
                Поостыть бы пора.
               
                Впрочем, он и для вида
                Их не носит уже...
                Есть большая обида
                У бойца на душе.

                Это правнук курносый,
                В ком не чает души,
                Неподобным вопросом
                Старика оглушил.

                - А скажи - ка мне, деда,
                Только,чур! - без хвальбы,
                Кто там добыл победу
                В той войне, где ты был?

                В классе некуда деться
                От смешной кутерьмы -
                Двое мелют, что немцы,
                Остальные,- что мы. 

                - Ну, Борис, это слишком! -
                Старый воин вскипел.
                Но на помощь сынишке
                Тут отец подоспел:

                - В том, что Борька невежа,
                Грех, конечно, на мне.
                Ты и сам с ним всё реже
                Говоришь о войне. 
               
                Притомился, быть может?
                Понимаю: летА.
                Только думаю, всё же
                Тут причина не та.

                Бередит твою душу
                Нутряной неуют:           6
                Победители хуже
                Побеждённых живут.

                Это ж вы ведь, папаша,
                Шли по ихней беде...
                Где страна нынче наша?
                А Германия где?

                Топать вровень бы с нею,
                Да ботиночки жмут.
                Я сравнить и не смею,
                Сколько наши живут.
               
                Так что в диспуте с Борей
                Ты б навряд преуспел.
                Ну, так стоить ли спорить,
                Кто кого одолел?

                Вы страну защищали,
                Что досталася мне.
                Вам за то обещали
                Сущий рай на земле.

                Да, вы пяди не сдали
                За тот рай. Не сбылось.
                Ну, а если бы сдали?
                Может, лучше б жилось?

                ...Так от взрыва гранаты
                Стены валятся вкось.
                В старом сердце солдата
                Что - то оборвалось.

                Чем - то огненно - белым
                Ослепило глаза,
                На щеке омертвелой
                Прикипела слеза.

                Он ушёл от ответа,
                Будто в нЕбыль ушёл...
                Если б жил ещё где - то,
                Я б солдата нашёл,

                Покаянно и низко
                Поклонился б ему
                За слова его близких,
                Как за нашу вину.

                И сказал бы: он с нами,
                Его праведный гнев
                И усталая память
                О далёкой войне.

                Эта память - не повесть,
                Что прочёл и забыл,
                А народная совесть,
                Незабвенная быль.

                Она бродит по свету,
                Будоража сердца,-
                То в крылатке поэта,
                То в шинели бойца,

                В кепке или в пилотке,
                В строгом прИщуре век.
                Бьёт прямою наводкой
                В наш беспамятный век.

                ...И в сто первую  дату
                Не забудет страна,
                Что с последним солдатом
                Не уходит война.