В рассрочку смерть - всё так же больно

Олег Битцин
                "Хмелел солдат, слеза катилась,
                Слеза несбывшихся надежд,
                И на груди его светилась
                Медаль за город Будапешт».
                М. Исаковский,
                «Враги сожгли родную хату», 1945 г.


Не чёрт-те  где, не в глухомани
стада заброшенных домов
бредут, как мамонты, в тумане –
куда? зачем? – не-ве-домо…

А там венцы, уже как рёбра
мохнатых вымерших слонов,
торчат знамением недобрым,
понятным путникам без слов.

Ещё среди зелёной дичи
нащупать можно колею,
но год-другой и не отыщет
нога пунктирный путь к жилью.

Здесь жизнь обычная когда-то
привычно испокон текла.
Случилось что!?. – «родные хаты»
сгорают без огня дотла.

Теперь, увы, другие войны,
мы все «на линии огня».
В рассрочку смерть – всё так же больно,
нет медсанбата для меня.

                2020 г.


© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120012004576
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Олег Битцин
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Олег Битцин