Сто двадцать непрочтённых писем,
Из них твоих – ни одного.
И от меня здесь не зависит
Вот ровным счётом – ничего.
Могу рыдать, могу беситься,
Петь песни ночи напролёт
И верить, в лучшей из традиций,
Что всё когда-нибудь пройдёт.
Опять влюбиться безответно,
Опять терзаться болью строк?
Я проверяю почту – тщетно –
Но перестану, дайте срок.
Традиция
© Copyright: Вероника Курашова, 2020
Свидетельство о публикации №120012004167
Свидетельство о публикации №120012004167
Рецензии