Belcastel

Эпиграф: дом мечты. Почти как Беларусь: Belca's tail. Здесь также что-то от "Новогодней" поэмы Цветаевой, где она рай сравнила с амфитеатром... Что-то от Рильке, что-то в этом воздушно-водном мотыльке, распахнувшем мгновенные крылья в вечность...

А в Авероне почти анаграмма дров и - Невы. Но вообще это случайно, случайный выход из кризиса на вечер. И следующий урон...
А может, ты в истоке поврежден,
и что говорить теперь об русле?
Как это воды вообще не загусли.
На то есть слово - загустеть,
на то и паутины сеть.
Потому и не загустел
в грусти тот, кто пел.
На то и бусел
на Беларуси,
не аист:
русским на зависть.

А ты кто? Назовись.
Тот, кому над тобою висть
шаром стеклянным на зеленой лапе,
блестя выдымкной слезою безлесной лампе -
тебе же себе самой же, -
ну давай, смой же
границы дуг,
мой друг...

И стал однородно чист...
Теперь его не назовешь птицей...
Так, что-то в ночи, -
не Аверон, не Питер, -
окраинный Минск,
усеченный до оскомин
во рту.
Потому завтра снова,
в пущем аду,
я найду эту воду,
что всему основа.