В глубокий синий без изъяна
Сплывают краски налегке,
Кровоточит сквозная рана
Замочной скважины в виске…
А ключ к нему лежит в комоде.
Комод на свалке. Свалка – век.
А время – деньги на исходе
И бросовый лежалый снег…
И будет завтра кем-то куплен
Золотоглазый вещий холст,
Где жгут потери с прошлым в купе
Стремлений зряшных холокост…
Взгляд неба алым светом застит…
Канва сюжета не нова...
Чему бывать в Экклезиасте,
Того судьбе не миновать…
Побег за рамки, шаг за рамы,
Где рвётся окоёма нить...
А всё, чем выжили вчера мы,
Дай Бог до завтра сохранить...
Ключи
© Copyright: Ирина Юрчук, 2020
Свидетельство о публикации №120011906381
Свидетельство о публикации №120011906381
Рецензии
