Я рисую свою мечту
Акварелью, акрилом, маслом.
Ту мечту, что еще не погасла,
Ту, которой не помню, но чту…
Холст измазан, но странно бел,
Кисти сохнут, впадая в ступор,
Я кричу в отключённый рупор,
Что бездействие – мой удел.
Что потерян последний холст
И от этого мысли – вроссыпь,
Утопая в холодных росах,
Вдруг рисую воздушный мост.
Заиграла шальная кисть,
По холсту пробежала рысью,
Поспевая за новой мыслью,
И откуда штрихи взялись?
*
Так и жизнь – громадьё штрихов.
Тихий бред, омут беспросветный,
Где дымок вьется сигаретный
Над палитрой чужих стихов.
Ведь свои улетели ввысь,
Мысли канули в акварели.
Если будут еще апрели,
Будет холст. И родится мысль…
*
Фото из интернета
Когда не пишутся стихи
© Copyright: Ирина Горбань, 2020
Свидетельство о публикации №120011905629
Свидетельство о публикации №120011905629
Рецензии
Будут и апрели, и стихи, и мысли!
Будем жить, Ивановна!
Иван Нечипорук 19.01.2020 22:56 • Заявить о нарушении
Будем жить, Ивановна!
Иван Нечипорук 19.01.2020 22:56 • Заявить о нарушении
Будем жить, Иваныч))
В апреле рубикон. Говорят, это юбилей, а я не верю.
Ирина Горбань 19.01.2020 23:21 Заявить о нарушении
В апреле рубикон. Говорят, это юбилей, а я не верю.
Ирина Горбань 19.01.2020 23:21 Заявить о нарушении