МИР УБОГ

Мир убог, и мы у Бога
притулились кособоко;
как заплатка на хитоне,
так пестрим на белом фоне,
красно-сине-белой масти
смотрим мы оттуда – здрасьте!

Ищем счастье по приметам,
чтобы было больше нетто,
чтобы было распрекрасно, 
как всегда - единогласно,
не поймёшь во что, играя,
ищем всё ворота рая.

К Богу пристаём, канючим,
чтоб помог нам, невезучим,
бьёмся лбами у иконы
до поноса и икоты,
но, как только Бог подаст,
хаем, кто во что горазд.

Вот прибавило везенья,
словно солнца свет - растеньям:
расцвели, как маков цвет,
как Газпром или Моссвет,
и трепещем лепестками,
похваляясь корешками.

А пойдут одни невзгоды,
как плохая масть колоды, -
вновь на Бога уповать,
чтоб мог сопли утирать, -
для чего ж тогда хитон
вечно мокрый носит он?!

Утром заспанные рожи
все в соплях. Кричим: о, Боже!
Снова всё у нас не так:
даже брак выходит в брак,
и в быту, работе, дома
всё до ужаса знакомо:

та же чушь ползёт с экрана
от обмана до обмана,
вторит ей враньё газет,
что там ляпнул президент,
по двору бредут соседи,
словно спящие медведи,

бабки в палках ковыляют,
их собаки, громко лают,
в чёрном личности снуют,
как скучкуются, так пьют
под прикрытьем балахонов,
жёны их визжат с балконов, -

что ж, обычный день убогий.
Носят нас, сохатых, ноги.
И тылдычим ежечасно:
«как же в мире всё ужасно!»
Только счастье нам и снится -
в голубом просторе птица. 
18.01.2020 г.